1.

Dezember

Wenn über Wege, tief verschneit, der Schlitten lustig rennt,

im Spätjahr, in der Dämmerzeit,

die Wochen im Advent,

wenn aus dem Schnee das junge Reh

sich Kräuter sucht und Moose, 

blüht unverdorrt im Frost noch fort

die weiße Weihnachtsrose.

Kein Blümchen sonst auf weiter Flur;

in ihrem Dornenkleid

nur sie, die nied`re Distel nur,

trotzt allem Winterleid.

Das macht, sie will erwarten still

bis sich die Sonne wendet,

damit sie weiß, dass Schnee und Eis

auch diesmal wieder endet.

Doch ist`s geschehn, nimmt fühlbar kaum

der Nächte Dunkel ab,

dann sinkt mit einem Hoffnungstraum

auch sie zurück ins Grab.

Nun schläft sie gern; sie hat von fern

des Frühlingsgruß vernommen,

und o wie bald wird glanzumwallt

er sie zu wecken kommen.

(Hermann Lingg)